Наши дети - не наши дети?

Вырастишь любимое чадушко - и за голову схватишься: мама дорогая, откуда что берется? Ну откуда это?

Такое ощущение, что  его правда аист принес.

Мама-папа и бабушки-дедушки вообще не при чем, а все, что мы имеем - это результат генетической лотереи.

Душу в человека вкладывают не мама с папой, а кто? господь бог? комбинация генов?

Сыграем в азартные игры с природой?

И вот, видится мне, на небесах вьется очередь беременных женщин в комнату из тумана и облаков. А в чертоге заспаный ангел хватает кого попало из кучи копошащихся розовых младенцев и матерям раздает. Душ много, женщин много - бери, что дают. Ангел устал и вымотан, ведь его работа никогда не кончается.

Так что в одном Энштейн был неправ: бог как раз играет в кости, каждый раз когда рождается человек. Сын гениального Энштейна умер в сумасшедшем доме.